Evo me, kući sam
A onda dođoše krediti, djeca, računi, pelene, neprospavane noći. Onaj žar se ugasio. Ostali smo zajedno "zbog djece" i zbog banke, jer kredit veže jače nego matičar. Živjeli smo k'o cimeri. Ja u dnevnoj uz daljinski, ona u kuhinji uz hladnu kahvu. Svako u svom svijetu, u istih 50 kvadrata.
Ona više nije bila ona cura s početka. Nabacila je koju kilu, nije vodila računa o svom izgledu, bademantil joj postade uniforma. Stalno nešto zanovijeta — "plati struju", "treba djeci za ekskurziju", "opet ti čarape po kući". Čak mi je i njen glas počeo parati živce dok klapara u starim papučama po laminatu.
Ja sam šutio. Trpio. A navečer bih gledao one glumice na TV-u — dotjerane, nasmijane, bez podočnjaka. Uzdahnuo bih za nekim drugim životom. Nju sam gledao k'o stari trosjed — tu je, neka je, navik'o sam se.
Nisam je volio. Nimalo.
I onda jedan dan odem s jaranima na pecanje. Znaš već kako to ide — roštilj, piva u potoku, vicevi ispod pojasa. I krenu jedan od njih, onaj što uvijek ima komentar na sve, da "udara" po mojoj ženi.
"Joj Denise, šta ti bi bolan? Žena ti se zapustila k'o onaj teren iza zgrade. Šira nego duža. Što se ne razvedeš, jarane? Trošiš mladost."
Svi se smiju. Dobacuju. A ja... ja sam se i sam znao požaliti. Znao sam reći da nema više ljubavi. Ali sad, tu kraj roštilja, uz miris ćevapa i žubor vode, nešto me presječe. K'o da me neko polio hladnom vodom.
Skontao sam jednu prostu stvar: Možeš izdati čovjeka čak i ako ga ne voliš.
Izdaja je izdaja. Tačka. Nema tu "ali". Čak je i gora kad ne voliš, jer onda sam sebi slažeš. Govoriš: "Ma nije bitna", "dosadna je", "ružna je", "svakako me ne voli". I tako ti izdaja legne k'o budali šamar — lagano.
Ustao sam. Onako oštro, muški, kako samo Bosanac zna kad mu prekipi:
"Dosta je bilo! Da više niko nije zucnuo ni riječi protiv moje žene. To je moja žena. Mater moje djece. Hanuma koja sa mnom dijeli i dobro i zlo. I to je dovoljno."
Pokupio sam štapove i otišao. Jaran što me dovezao već je bio nakresan, pa sam krenuo pješke. Kilometrima do stanice. Pa onda onim starim autobusom što škripi na svakoj krivini. Gledao sam kroz prozor — Modrac, pa Tuzla, pa Živinice — i put mi se odužio k'o godina.
Kad sam ušao u stan, umoran, prašnjav, ona izađe iz sobe. U onom istom izblijedjelom bademantilu. Pogleda me onim krupnim plavim očima, istim onim u koje sam se zaljubio prije 15 godina. Samo sad umornim. Iznenadila se što sam rano došao. Odavno me više ništa nije pitala. Navikla.
A ja sam samo rekao: "Evo me, kući sam."
I zagrlih je. Ne k'o muž ženu. Nego k'o čovjek čovjeka. Toplo, ljudski, bez fige u džepu. Stajali smo tako u haustoru, držali se čvrsto. K'o dvoje davljenika.
Jer kod nas se kaže — možeš ne voljeti, možeš se razočarati, možeš i halaliti. Ali jedno nikad ne smiješ: izdati čovjeka s kojim dijeliš hljeb i krov.
Nije to do ljubavi. To je do obraza. A obraz je, braćo moja, jedino što nam ostane kad sve drugo propadne.
Ljubav dođe i prođe. Nekad se vrati, nekad ne. Ali poštovanje i ljudskost — to nema rok trajanja. I ne traži razlog.
Zato danas, punim plućima i čista obraza kažem:
Možda je više ne volim k'o prije. Ali je nikad neću izdati. Jer obraz nema cijenu.
Pročitaj i ovu emotivnu priču; Glas iz prošlosti
Primjedbe
Objavi komentar